E pode haver em um único sol

Milhões de horas

Para a poesia que aflora

Transformar o meu espírito...

Atualizações do Amigo da Sofia em seu e-mail. Cadastre-se!



------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

sexta-feira, 19 de novembro de 2010

Perto Demais

.


Olhares nervosos

Sustentação

Vontade superando fixação

E os carros passando

Perto demais

E o perigo iminente

Emitindo rápido demais

O tempo amadurecido

Modificado

Lançado às tormentas

Outrora brisas medievais

Arcaicas

Suaves brisas donzelas

Que viajaram por vales

Montes

Monumentos naturais

Que agora

Edificam a memória

Daqueles

Que correram rápido demais

Que viveram rápido demais

No mais intenso sorriso

De encanto eternizado...

Agora

Seu corpo está perto demais

O perigo é iminente

Preste atenção nas brisas!




quinta-feira, 11 de novembro de 2010

Coisa Com Coisa

.

Vejo pessoas achando coisas
Coisas envolvendo pessoas
Mas não quero ver aqui
Pessoas outras
Que não falam coisa com coisa.
E coisas passando em todo momento
Em velocidade de pensamento.
Quantas coisas existem além?
E quanto porém
Existe nas coisas?
Quantas coisas posso ter
E quanto ser
Pode haver em cada coisa?
É questão de querer aprender
Observar e respeitar
O limite do requinte
Que é apresentado nas coisas.
Perder alguma coisa
Pode ser o sinal
De que virão muitas novas outras coisas.


Mas, cada coisa há seu tempo!



terça-feira, 2 de novembro de 2010

Bobagem

.


A covardia corrói a dignidade...


O dedo apontado


No rosto da ousadia


Na margem do inegável


Retoca e ressalta


A fome


De quem sempre quer mais


Por tantos ideais


Não compreendidos


Difundidos


Na manhã mais macia


Que o sol já ofereceu.


A corda amarrando


Os pilares e alicerces já maduros


Tenta impedir a luz


De clarear os cantos escuros


Do castelo


Erguido e habitado


No sorriso mais brando


Do guerreiro


Que luta com coragem


Reforçando a imagem


Do seu olhar


Onde nada é em vão


E nem existe bobagem.
.
.

A Valsa Derradeira!

.
Quando a morte passa perto arrastando alguém que nós temos em nosso convívio sempre deixa a lembrança de algumas reflexões que podemos fazer, mas, que sempre ficam engavetadas em algum compartimento do nosso ser onde não visitamos nem, tampouco, admitimos que precisamos reorganizar de quando em quando. É incrível como este tema mexe com tantas coisas diferentes e recorrentes que, no dia a dia, ficam sempre à margem, à espreita, prontas para apresentarem-se. Enquanto o nosso olhar é desviado já automaticamente para outras direções. O colorido nem sempre está cintilante. O preto, o luto, a negritude da dor causada pelo despreparo em entender processos tão naturais pode agigantar-se com frequência, inevitavelmente - já que somos humanos e temos a vida e a morte como elementos do mesmo ser... Nosso próprio ser! Tantos autores, poetas, filósofos, pensadores, religiosos, acadêmicos tentaram e tentam incansavelmente entender e, ainda mais do que isso, explicar o processo de morte por toda a história da humanidade. Cada um com a sua maneira diferente de ver, aceitar, conviver e explicar o que não conseguem solucionar. É um assunto latente transpassado pela trajetória humana. Na Grécia antiga, por exemplo, o filósofo Platão já discutia o assunto e defendia sua teoria das idéias - onde existiria dois mundos completamente distintos: o das idéias e o sensível - que incomodou tanta gente. No livro Fédon o pensador em questão relata o último dia de vida do seu mestre. Sócrates, mestre e amigo de Platão, fora condenado pela cidade e seus governantes sob a acusação de desvirtuar os jovens atenienses e profanar a religião vigente. Sua condenação: morte por ingestão de cicuta, um poderoso veneno. Alguns amigos de Sócrates chegam para visitá-lo na prisão no dia em que ele seria executado. E qual a surpresa da comitiva de visitantes! Eles encontram o filósofo, que ficara imortalizado por sua ironia, feliz, comemorativo e até mesmo ansioso para o momento de glória. Tudo isso porque eles defendiam que o corpo, os desejos provenientes do nosso físico distancia-nos do que realmente deveríamos ter como conduta de vida: a contemplação e reflexão acerca de nós mesmos e de tudo o que temos a oportunidade de vivenciar. Sócrates bebeu a cicuta. Morreu feliz dizendo que estava indo se reencontrar com sua verdadeira essência. Mas, e quem ficou? Como ficou?

Hoje falo sobre a morte, mas, não gostaria que parecesse pesado. Por isso falei de Platão e Sócrates. Mesmo porque estou tentando acreditar que não seja algo tão contrário a nós seres humanos. Se não me falha a memória foi Drummond quem escreveu que se a morte não existisse nós daríamos um jeito de inventá-la porque viver eternamente seria o maior e mais completo tédio. Cecília Meireles canta em seu poema Motivo a leveza da voz que um dia estaria muda... Um livro que li faz bem pouco tempo, A Menina Que Roubava Livros de Markus Zusak, traz uma narrativa um tanto quanto peculiar. O personagem que perpassa todo o livro narrando a história de uma menina alemã - Liesel Meminger - que roubava livros da biblioteca da primeira-dama da cidade onde mora é ninguém mais ninguém menos do que a própria Morte. O livro é surpreendente e deliciosamente fácil de ler. Uma visão romântica, admito, mas, porque não aceita-la como potencialmente verdadeira? Talvez este livro que acabei de citar (e indicar) seja o melhor exemplo de tudo o que estou falando aqui. De como não quero acreditar na deselegância da morte. De como não admito pensar nela como uma caveira horripilante de foice na mão. É provável que seja uma forma de ilusão. Confesso!

Quero, entretanto, ver a morte hoje como uma bailarina de luz tão leve quanto uma brisa de verão. Uma bailarina com a pureza de uma criança que dança. A dança tão envolvente e sensível que chega com toques de violino e raios luminosos coloridos. Hoje é a bailarina que quero pintar. Aquela que dança, encanta, envolve e faz a dor parecer imensamente pequena e passageira diante de tamanha grandeza. A moça de sapatilha esgarçada pelo tempo e pelo uso que faz o farfalhar de sua roupa tremeluzir. E a vida, sua parceira na valsa derradeira, despede-se, não de quem vai, mas, de quem fica. E que as lágrimas se transformem em notas, acordes para a bailarina que nunca pára de dançar... E nunca pára de encantar... E nunca pára de fazer da alma algo tão leve e doce que é capaz de flutuar!

Luz e paz!
.


Para ler esse artigo no (meu outro) blog Epiderme Papiro, clique aqui!


Related Posts with Thumbnails

O Que Você Procura no Amigo da Sofia?